“你几岁了,梵·高先生?”
“三十一。”
“玛戈特没有对你说她是……”
“我知道玛戈特的年龄。”
“冒昧地请问,你挣多少钱?”
“我有一百五十法郎一个月。”
“这笔收入的来源是什么?”
“我弟弟寄给我的。”
“你意思是说你弟弟瞻养你罗?”
“不。他付我月薪。作为交换,他得到我画的一切。”
“他卖去了多少张你的画?”
“我实在说不上来。”
“好,我能说。令尊告诉我,他一张也没有卖掉过你的画。”
“以后他会卖掉的。这些画会给他带来比现在多几倍的钱。”
“少说点,那也是要打问号的。还是谈谈事实吧。”
文森特端详这位姐姐的冷酷、难看的脸容。他不可能从那个地方得到同情。
“如果你一钱不挣,”她继续说,“请允许我问一下,你怎样养活妻子呢?”
“我弟弟敢于在我身上每月投一百五十法郎的赌注;那是他的事,与你无关。对我来说,那始终是一笔薪水。我是十分努力工作来挣得这笔薪水的。玛戈特和我能够靠这笔薪水过活,只要我们妥善地安排。”
“可是,我们不必那样!”玛戈特嚷道。“我有的是钱养活自己。”
“安静,玛戈特!”大姐命令道。
“记住,玛戈特,”她的母亲说,“如果你竟敢做出站辱家门的事情,我有权停止你的送款!”
文森特微笑。“跟我结婚是耻辱吗?”他问。
“我们对你了解得很少,梵·高先生,可是这很少的一点情况却又是很不幸的。你当画家有几年了?”
“三年。”
“你还没有取得成功。还要多少年才能成功呢?”
“我不知道。”
“在你从事绘画之前,你做过什么呢?”
“画商、教师、书商、神学生和福音传道者。”
“都失败了吗?”
“我放弃了。”
“为什么。”
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